Un poema

Alguién me puede decir,
porque no riman en asonante,
las consonantes de todos los endecasilabos,
juntos y revueltos,
donde cerca de sus ritmos metafísicos,
de versos en prosa,
que cuando se unen,
forman un soneto,
cuyos tercetos,
parecen enfadados con los cuartetos,
mientras están tan ensimismados por las liras,
que todo parece un romance,
y con tanto alcance,
quizás se pueda concretar,
con nuestro amigo Don y Señor el Haiku.

Como decía mi amigo albañil,
y su compadres, "fontaneros" y "carpinteros",
de cañas, cenizeros, y un lapicero,
describian y escribian,
de servilletas rotas,
que la poesía,
son como tubos, de mentes a la manos,
son como huecos,
de sentimientos y HUMANOS.